« Aux potences des rôtisseries, les canards laqués abondent et, sur les crochets voisins, pendent des suppliciés qui ont subi des outrages différents. Des canards aplatis, ronds, condamnés à une autre peine que celle de la laque. Pressés. Métamorphosés en une crêpe cadavéreuse nantie d’un bec.
Plus loin, deux hommes tuent des anguilles. Ils les abattent entre leurs pieds, sur une pointe, puis ils les fendent sur toute leur longueur. Un geste de joueur de cartes suivi d’un spasme. Puis un complément chirurgical. Là débute la nourriture.
L’endroit est ruisselant de rouge.
On contourne ensuite un homme cravaté qui s’est paralysé au milieu du flot et qui pérore en solitaire dans son téléphone portatif.
Maintenant, on traverse un marché couvert.
L’asphyxiante puanteur de poulailler et d’espace noir, le ciment, les travées non éclairées, la moisissure sur les piliers sombres.
Les œufs dits centenaires, enrobés encore de la terre où ils ont mûri pendant des semaines.
Les cuvettes remplies de plumes, d’entrailles.
Les liquides du carnage qui inondent le sol, les serpents de caoutchouc noir d’où jaillissent des eaux envahissantes.
Tout le monde patauge près du sol, à l’exception des poissons que l’on maintient en agonie sur des présentoirs de métal.
Le bruit de la coupe et du désossage. Les couteaux chinois en forme de hachoir. Les entrechocs des récipients. Assez souvent résonne la voix hardie des travailleuses. Voyelles finales éraillées, tons moyens sans bienveillance.
Une vieillarde somnole dans un coin. Tout le monde s’agite à croupetons parmi les abats. Les femmes en pantalon noir. Se souvenir de ces images pour le cas où on devrait ingurgiter autre chose que du végétal. Tout le monde est là, consommables et consommateurs. Dans des cages d’osier ou dans des nasses métalliques, les poules sont rousses et elles attendent. »— Antoine Volodine, Le port intérieur.