Le chevalier. — Cours, Wilfrid, va, vole, suis ce chemin inusité qui conduit au gouffre, et saute ! Saute dans le gouffre ! Laisse les chemins, car tous les chemins mènent à la terre, le gouffre seul conduit au rêve. Saute, Wilfrid, saute ! (Titre, extrait et émotion à créditer à monsieur Wajdi…
Ce titre est mensonger, au moins autant que ce cadrage est tronqué. Mais cette manie de tout révéler tout de suite, aussi… Une galerie photo de la création de La Séparation des songes* est en ligne (avec netteté, visage, et idées claires, enfin presque). Juste sur Facebook pour l’instant… «…
Quelqu’un approchait, ou peut-être un renard, une belette. Le chien, pourtant n’avait pas aboyé. Bella Mardirossian écarta les torchons qui couvraient son corps nu et elle s’assit sur le bord du lit. Elle était en sueur. […] Et si c’était Enzo, se demanda brusquement Bella Mardirossian. Et s’il avait réussi…
Une photo de quand la neige était pluie, des mots conçus pour la forêt. Contretemps, quand tu nous tiens… Une association, encore une fois, vient de me passer entre les jambes. Une déchirure sur la route. Une déflagration de goudron et la trace durcie d’une femme. Avancer pays et ne…
À la fin, du moins dans notre monde post-exotique, il n’y a pas non plus de verbe. Comme au début, il n’y a pas de verbe. Seule l’image compte. Les voix se taisent et seule compte l’image. Qu’elle s’éteigne ou non, qu’elle veuille dire quelque chose ou non, à la…
« L’Oisiveté », une séquence pour combattre gentiment l’ennui des jours pluvieux… Projection dans la petite salle d’art et d’essai de mon site : Cercles vicieux. Les lignes étranges qui l’ouvrent sont d’Olivier Cadiot, je les retranscris ci-dessous (sans leur importante mise en page, hélas) pour ceux qui veulent tout…
Dormir dans le feu, dormir au fond du malheur, dormir dans les pierres, dormir enfin dans un rêve de victoire, dormir enfin dans un rêve de durée éternellement figée, dormir enfin au cœur d’un conte de la Mémé Holgolde,
Je me rappelle les livres que nous lisions, les histoires que les adultes nous racontaient. Notre culture allait dans toutes les directions mais, dans de nombreux cas, elle reflétait la réalité de notre routine : une fraternité égalitariste que tout mutilait, un paysage de cendres, de barrières, d’enfermement, un ciel…
Il boutonne sa chemise. Bernard Faucher, ce n’est pas aujourd’hui que ta vie va changer. Souffles coupés. Cris. (Faire l’amour est une maladie mentale qui gaspille du temps et de l’énergie. Ce n’est pas une position personnelle, juste un texte assez sublime de Fabrice Melquiot.)
